百书楼

点冰凉粗糙的砖面，肩膀一抽一抽，没声儿。　　眼泪不是哗啦啦淌，是自个儿往下滚，热烘烘滑过脸颊，在下巴颏那儿聚成个水珠，“啪嗒”，砸在膝盖头的帆布裤上，洇开个深色的小圆点。　　巷子里静，就听着风刮过墙头几根干草杆子，簌簌响。外头的声儿、光景，都给那没完没了的眼泪和心口堵着的那块石头隔开了，糊成一片。　　手心里还死攥着那张纸片，早叫汗和泪泡透了，软塌塌，黏糊糊，像块捂烂了的糖。图书馆那画儿糊得啥也看不清了，就剩那团脏兮兮的蓝黑墨，尤其“我想……”那俩字，给泪水一泡，墨色洇开了，边儿毛毛的，倒像两个没长好的疤，不声不响地张着口。　　哭得没劲儿了，眼泪自个儿收住了，就剩下胸口空落落地一抽一抽。她慢慢松开拳头，手心黏腻腻的。　　那纸片软得快要化在手心里。她低头瞅着，图书馆那点影儿，晕开的墨，搅和在一块...