白色。他仰起头,看着这座北纬69度的小城在晨曦中缓慢苏醒——彩色的小木屋错落在山坡上,屋顶积着厚厚的雪,烟囱里飘出袅袅白烟。远处的特罗姆瑟大桥像一道优雅的弧线,连接着大陆和岛屿。更远处,被雪覆盖的山峦沉默地矗立,轮廓柔和得像水墨画。 “冷吗?”凌曜的声音从身后传来,带着行李箱轮子碾过积雪的细碎声响。 唐墨池摇摇头。羽绒服足够保暖,羊绒围巾裹住了半张脸,只露出一双眼睛。他呼出一口白气,看着它在空气中迅速消散,忽然笑了。 “笑什么?” “笑我们真的来了。”唐墨池转过头,眼睛弯起来,“一个星期前我还在录音棚里熬了三个通宵,觉得生活就是那些永远调不完的音轨。现在站在这里,感觉像在做梦。” 凌曜走到他身边,并肩站着,也仰头看向那些彩...
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