百书楼

看起来并不怎么锋利的短刀，仔细削刻着手中不足两尺的木剑。 身前一堆木屑。 敞着窗扇中，一道轻灵身影似飞似飘，无声... 雪后的山谷静得能听见冰层在溪底碎裂的声音。那年轻人坐在“倾听角”的陶罐旁，手里捧着一碗热汤，雾气升腾，映出他眼底尚未褪尽的疲惫。昨夜他又做了一个梦??梦见母亲站在昆仑山北麓的风雪中，背对着他，披着一件早已腐朽的白大褂，上面写满了陌生孩子的名字。她没有回头，只是轻轻抬起手，指向远方的一座废墟医院。梦到这里便戛然而止，像被什么强行切断。 他低头看着自己的手掌，心频耳坠仍在左耳上安静地贴伏着，仿佛一枚沉睡的种子。自从那次接入裸心核后，它就再未自动响起过哭声或记忆回放，但它变得温热了些，像是有了脉搏。 “哥哥。”...