百书楼

这是我写给我父亲的一本书。 2001年的秋天，我父亲死了。当时我二十三岁。 我从小喜欢看书，看了不少书，都拜我父亲所赐。他生长在农村，祖上几辈都不识字，生下个他，偏偏热爱读书，喜好文艺。不知道是哪里搭错了弦，不知道是他生错了地方，还是这地方出了Bug。 然后，他又生了我。我一直观察着他。 他很浪漫，很幽默，很有才华，字写得好，能画画，文笔也不错，还热爱摄影，年轻的时候还会拉手风琴。总之，在山西的一个小县城，“没用”的东西，他基本上都会。 越长大，我越知道他过得不快乐。因为，他跟他的世界格格不入。我听我妈说过，他有几次机会也许可以离开，但因为我妈，我，还有我弟弟，他放弃了。 我热爱我的家人和亲人，但我丝毫不热爱...